abrió la puerta del balcón
o fue un grito
entró al balcón, pisó hojas
pisoteó el otoño
o se llevó la mano a la boca
y se tragó palabras
encendió un cigarrillo, pensó
contuvo el humo pensando
o se rozó con los pétalos
suaves, caricias, puedo sentirla
se asusto mirando, miró y
se asusto. miraba y miró:
se asusto. o gimió pétalos,
gimió el tallo, se imagino flores
se subió a la baranda
camino por la baranda
vio el infinito y se rió a carcajadas
o sollozó de placer, se olvidó del lenguaje
se olvido de ella
se quebró una rama,
el viento dio un portazo
o te maté.
13.6.09
19.5.09
30.4.09
Olvido
de cuando en cuando
escribe la palabra:
olvido.
ella escribe por las noches
suelen ser las 3 de la mañana
abre los ojos, enciende su velador
abre su cajón, luego su anotador
escribe una palabra y vuelve a dormirse.
ayer otra vez escribió olvido.
"no puedo seguir así", le dije esta mañana
ella me miraba desentendida, tomaba su café
y untaba mermelada en la tostada, así, como si nada...
yo desesperaba, estaba al borde del grito,
al borde de dejarlo todo y tan solo por una palabra.
"me refiero a las palabras en las noches"
le dije, ella miraba fijo su café sin decir nada
"puntualmente es la palabra olvido", continué
"las primeras noches no dije nada
después de todo yo también tengo mis palabras...
no voy a negar que sonreí cuando leí por primera vez deseo
y nunca olvidaré la mañana que encontré (des)amor. así la escribiste
pero no creo que pueda pasar otro día si insistís con olvido".
ella se paró, agarró su taza y camino hacia la ventana
al llegar a donde entra el sol dio la vuelta, me miró, sonrió
y pude verla desvanecerse,
ahí donde se desvanece mi sueño cada mañana,
cada mañana desde aquel día que se fue.
de cuando en cuando
escribe la palabra:
olvido.
ella escribe por las noches
suelen ser las 3 de la mañana
abre los ojos, enciende su velador
abre su cajón, luego su anotador
escribe una palabra y vuelve a dormirse.
ayer otra vez escribió olvido.
"no puedo seguir así", le dije esta mañana
ella me miraba desentendida, tomaba su café
y untaba mermelada en la tostada, así, como si nada...
yo desesperaba, estaba al borde del grito,
al borde de dejarlo todo y tan solo por una palabra.
"me refiero a las palabras en las noches"
le dije, ella miraba fijo su café sin decir nada
"puntualmente es la palabra olvido", continué
"las primeras noches no dije nada
después de todo yo también tengo mis palabras...
no voy a negar que sonreí cuando leí por primera vez deseo
y nunca olvidaré la mañana que encontré (des)amor. así la escribiste
pero no creo que pueda pasar otro día si insistís con olvido".
ella se paró, agarró su taza y camino hacia la ventana
al llegar a donde entra el sol dio la vuelta, me miró, sonrió
y pude verla desvanecerse,
ahí donde se desvanece mi sueño cada mañana,
cada mañana desde aquel día que se fue.
31.3.09
coincidimos y no es casualidad
un amigo abrió un blog y qué bien escribe. tengo una amiga que cerró el suyo hace ya varios meses y la extraño... hace meses ya que no actualizo mi blog. también me extraño. me hice amigo de una chica que escribe en un blog, me gusta mucho su estilo.
es martes y hace unos minutos que se fueron las 11 de la mañana. me preparo un té y así se me pasa la mañana, frente al monitor, frente a una hoja en blanco, de fondo suena coiffeur, llegó el otoño. por fin.
no dejo de sentir un poco de culpa, es martes a la mañana y yo frente a la hoja en busca de algo.. algo que no sé si hoy encontraré, algo que no sé si siquiera existe. escribir es lo desconocido, dice marguerite duras.
"sigo buscando la voz que me hable de vos de nuevas maneras
...
quiero volver a callar aquella palabra que nunca mencionamos"
dice coiffeur en que mala suerte
http://www.youtube.com/watch?v=7hndOfMLC4k
es martes y ya hace un buen rato que se fue la mañana. no sé si lo que me impulsa es el gris del otoño o si es la nostalgia que el otoño descubre en buenos aires. me gusta pensar que en este mismo momento mi amigo y mi amiga están frente a la pantalla, los dos a punto de escribir una primer palabra en la hoja en blanco. me gusta pensar que todos quienes conozco y yo, pasamos al menos un instante esta mañana frente a la hoja en blanco.
es martes
y yo no puedo dejar de sentir un poco de culpa por que sea martes...
--
mi amiga
http://unachicaasi.blogspot.com/
mi amigo
http://simetriaoculta.blogspot.com/
mi amiga que abandonó su espacio
http://escritoenlaventanilla.blogspot.com/
es martes y hace unos minutos que se fueron las 11 de la mañana. me preparo un té y así se me pasa la mañana, frente al monitor, frente a una hoja en blanco, de fondo suena coiffeur, llegó el otoño. por fin.
no dejo de sentir un poco de culpa, es martes a la mañana y yo frente a la hoja en busca de algo.. algo que no sé si hoy encontraré, algo que no sé si siquiera existe. escribir es lo desconocido, dice marguerite duras.
"sigo buscando la voz que me hable de vos de nuevas maneras
...
quiero volver a callar aquella palabra que nunca mencionamos"
dice coiffeur en que mala suerte
http://www.youtube.com/watch?v=7hndOfMLC4k
es martes y ya hace un buen rato que se fue la mañana. no sé si lo que me impulsa es el gris del otoño o si es la nostalgia que el otoño descubre en buenos aires. me gusta pensar que en este mismo momento mi amigo y mi amiga están frente a la pantalla, los dos a punto de escribir una primer palabra en la hoja en blanco. me gusta pensar que todos quienes conozco y yo, pasamos al menos un instante esta mañana frente a la hoja en blanco.
es martes
y yo no puedo dejar de sentir un poco de culpa por que sea martes...
--
mi amiga
http://unachicaasi.blogspot.com/
mi amigo
http://simetriaoculta.blogspot.com/
mi amiga que abandonó su espacio
http://escritoenlaventanilla.blogspot.com/
25.11.08
la enfermera
Mujer de apenas pasados los 30, incierto, ella es incierta. Pelo castaño, 1.72, delgada, cuando camina lo hace segura, como si supiese a donde va. Cree saber a donde está yendo. Eso seguro, en todo momento. Y en todo momento está confundida y hay un instante en que la confusión se le revela pero ese instante carece de la importancia suficiente como para poder decir confusión. La confusión existe pero no hay nada que la delate. ¿De que se trata vivir la confusión? Quiero decir, ¿Cómo se logra vivir en plena confusión? ¿Y qué es lo que sucede con ese instante que parecería querer decir pero que en realidad calla?
Entonces ella entra, abre la pesada puerta, fría, determinante ella y avanza. Avanza por el pasillo, viste de blanco, enteramente de blanco, ella, la enfermera que vuelve del trabajo.
Y está en el largo pasillo de entrada en su edificio y está cansada, camina lentamente “y todavía tengo que cargar con este cuerpo” piensa, dice la enfermera luego de su doble jornada. La luz tenue le recuerda el hospital, su largo día, por un momento hasta duda de haberse ido.
Al subir al primer piso piensa en su paciente de la 112, en como todo puede derrumbarse de momento a otro. “Seguir” dice, “de eso se trata”. Pestañea y sigue, sube otro piso y ya en el segundo, frente a la 203 piensa en Mariel, aquella mujer que seguía sin pronunciar palabra. Sus quejidos no tenían sonido, tan solo un gesto y el imperturbable silencio del cuarto. La enfermera lo sabe: ya no se llama dolor aquel que se volvió impronunciable.
Ve el número 203 sobre la puerta y se le ocurre golpear, preguntar por Mariel y lo hace. Alguien del otro lado responde, “está todo bien, Mariel ahora está descansando”.
“Es que estoy tan cansada”, piensa la enfermera mientras se vuelve hacia la escalera. “Creí haberme ido”, dice apurada por dejar atrás el segundo piso y con el su confusión.
Al subir al tercer piso se pregunta por su nuevo paciente, aquel que había llegado dormido y al despertarse le había preguntado si es que esto también formaba parte de un sueño. Al abrir la puerta de la 305, una mujer con uniforme celeste la recibe, le cambia la ropa y la recuesta sobre la cama. Con un gesto suave la tapa y muy suave también sale y cierra la puerta.
Entonces ella entra, abre la pesada puerta, fría, determinante ella y avanza. Avanza por el pasillo, viste de blanco, enteramente de blanco, ella, la enfermera que vuelve del trabajo.
Y está en el largo pasillo de entrada en su edificio y está cansada, camina lentamente “y todavía tengo que cargar con este cuerpo” piensa, dice la enfermera luego de su doble jornada. La luz tenue le recuerda el hospital, su largo día, por un momento hasta duda de haberse ido.
Al subir al primer piso piensa en su paciente de la 112, en como todo puede derrumbarse de momento a otro. “Seguir” dice, “de eso se trata”. Pestañea y sigue, sube otro piso y ya en el segundo, frente a la 203 piensa en Mariel, aquella mujer que seguía sin pronunciar palabra. Sus quejidos no tenían sonido, tan solo un gesto y el imperturbable silencio del cuarto. La enfermera lo sabe: ya no se llama dolor aquel que se volvió impronunciable.
Ve el número 203 sobre la puerta y se le ocurre golpear, preguntar por Mariel y lo hace. Alguien del otro lado responde, “está todo bien, Mariel ahora está descansando”.
“Es que estoy tan cansada”, piensa la enfermera mientras se vuelve hacia la escalera. “Creí haberme ido”, dice apurada por dejar atrás el segundo piso y con el su confusión.
Al subir al tercer piso se pregunta por su nuevo paciente, aquel que había llegado dormido y al despertarse le había preguntado si es que esto también formaba parte de un sueño. Al abrir la puerta de la 305, una mujer con uniforme celeste la recibe, le cambia la ropa y la recuesta sobre la cama. Con un gesto suave la tapa y muy suave también sale y cierra la puerta.
28.9.08
y quizás yo también algún día lo publique
leeme los labios
escuchame decir tu nombre
probame llegando a las nubes.
esto lo escribo la noche en que no te escribo
una noche como cualquier otra
en la que me siento a reescribirte
obstinado, es que no se que tengo con la escritura
lo que se dice y no se dice
¿qué es lo que el beso deja de lado?
lo que calla es un sueño
y vos y yo soñamos parecido
es por eso que así nos besamos
suave, nosotros, un beso bajo el agua.
escuchame decir tu nombre
probame llegando a las nubes.
esto lo escribo la noche en que no te escribo
una noche como cualquier otra
en la que me siento a reescribirte
obstinado, es que no se que tengo con la escritura
lo que se dice y no se dice
¿qué es lo que el beso deja de lado?
lo que calla es un sueño
y vos y yo soñamos parecido
es por eso que así nos besamos
suave, nosotros, un beso bajo el agua.
14.8.08
una mujer
Ella y yo en la cama desnudos:
- ¿qué va mejor conmigo la palabra melancolía o la palabra ilusión?
- no sé. ¿Podes pronunciarlas de nuevo?
- melancolía.
ilusión.
Llevábamos algo así como tres años juntos. No es mucho, lo sé, pero habíamos visto ya muchas parejas tropezando, pasos en falso, oscuridad, las parejas. Y ahí estábamos...
Ahí estábamos, sobre todo cuando nadie creía poder decir de nosotros. Ahí estábamos, sobre todos ellos, nosotros, los impensables.
Es que se había vuelto muy simple. Una palabra. Nosotros, desnudos sobre la cama, ella preguntaba y yo siempre...
- no sé... Es difícil decir.
- quiero saber qué instante es ese, ese en el que realmente me ves, ese instante en el que me sentís. Ese instante que soy yo..
- supongo que es ese instante en el que ceñís los labios antes de hablar, ese movimiento que apenas existe y que sin embargo es eterno. ese.
- ¿si? Porque podría haberlo cambiado todo. Ser alguien completamente diferente, podría haberlo hecho, estoy segura. Y entonces, de haberlo hecho, también vos serías diferente, otra persona y yo otro instante.
Se recostó sobre mí y yo pude sentir la forma de sus labios en mi piel. Entonces le dije del futuro, que siempre tendría eso. Que todavía estaba a tiempo...
- Aunque también está ese instante en el que llevas los ojos levemente hacia arriba, ese instante en el que preguntas. Tus ojos son signos de interrogación y tus labios afirman, tus labios dicen.
- No, porque el futuro no está. El pasado en cambio es esto, estos gestos, vos y yo, la cama, las palabras. Pero el futuro no existe. El futuro es todo eso que no soy. No puedo decir del futuro.
El día siguiente se subió a un avión y volvió a su país y yo, un año después volvería al mío. En el avión, llegando a Buenos Aires, pensé en ella y en el tiempo en que habíamos vivido separados, sin sus preguntas, sin sus gestos. Supongo que algo habrá cambiado y ahora serán otros sobre esa cama, serán otras preguntas, será otra poesía.
- ¿qué va mejor conmigo la palabra melancolía o la palabra ilusión?
- no sé. ¿Podes pronunciarlas de nuevo?
- melancolía.
ilusión.
Llevábamos algo así como tres años juntos. No es mucho, lo sé, pero habíamos visto ya muchas parejas tropezando, pasos en falso, oscuridad, las parejas. Y ahí estábamos...
Ahí estábamos, sobre todo cuando nadie creía poder decir de nosotros. Ahí estábamos, sobre todos ellos, nosotros, los impensables.
Es que se había vuelto muy simple. Una palabra. Nosotros, desnudos sobre la cama, ella preguntaba y yo siempre...
- no sé... Es difícil decir.
- quiero saber qué instante es ese, ese en el que realmente me ves, ese instante en el que me sentís. Ese instante que soy yo..
- supongo que es ese instante en el que ceñís los labios antes de hablar, ese movimiento que apenas existe y que sin embargo es eterno. ese.
- ¿si? Porque podría haberlo cambiado todo. Ser alguien completamente diferente, podría haberlo hecho, estoy segura. Y entonces, de haberlo hecho, también vos serías diferente, otra persona y yo otro instante.
Se recostó sobre mí y yo pude sentir la forma de sus labios en mi piel. Entonces le dije del futuro, que siempre tendría eso. Que todavía estaba a tiempo...
- Aunque también está ese instante en el que llevas los ojos levemente hacia arriba, ese instante en el que preguntas. Tus ojos son signos de interrogación y tus labios afirman, tus labios dicen.
- No, porque el futuro no está. El pasado en cambio es esto, estos gestos, vos y yo, la cama, las palabras. Pero el futuro no existe. El futuro es todo eso que no soy. No puedo decir del futuro.
El día siguiente se subió a un avión y volvió a su país y yo, un año después volvería al mío. En el avión, llegando a Buenos Aires, pensé en ella y en el tiempo en que habíamos vivido separados, sin sus preguntas, sin sus gestos. Supongo que algo habrá cambiado y ahora serán otros sobre esa cama, serán otras preguntas, será otra poesía.
2.7.08
lo bello y lo triste
quizás haya sido el vino
y su combinación con los bidies.
o quizás tenga que ver
con la particularidad de las
noches: anoche
que ya se fue
y nosotros que también
fuimos una noche.
y su combinación con los bidies.
o quizás tenga que ver
con la particularidad de las
noches: anoche
que ya se fue
y nosotros que también
fuimos una noche.
2.6.08
mbl
domingo 0°C
abre los ojos, 3.55am
le dijo que le escribiría, piensa en eso, apenas abre los ojos, piensa en eso.
le dijo que le escribiría, podía recordarlo: él pronunciandolo y del otro lado a ella, su respiración. sí, y luego se dirán adiós, ella cortará el teléfono y ahí está él, la noche, la calle, 0°C.
podía recordarlo, él que ya lo había soñado. él y ella en blanco y negro, estación dorrego, subiendo al tren, en el medio del pasillo parados. el tren empezaba a moverse y entonces ella se acerca cierra sus ojos, delicada, suave, sus labios, lo besa. le pregunta si es que eso lo incomoda, si es que siente vergüenza. él responde que no, se siente bien y piensa en decirle, quiere besarla. y no lo hace, tampoco lo dice, hay algo, silencio. el tren avanza y al mirarla puede ver detrás de ella la ventana, y a través de ella todo lo que ellos a velocidad por detrás dejan pero no puede ver lo que está un segundo por delante. y algo pasa, silencio. ella lo mira y al mirarlo puede ver silencio y casi que puede no mirarlo. es la estación malabia, se dan un beso, ese fue el último, él se baja con aquel otro beso que contuvo adentro y que ya empezaba a molestarle.
domingo 0°C
podía recordarlo,
así como recordaba aquel primer beso,
aquella noche, aquel otro sueño.
mbl. dijo su nombre en la oscuridad y cerró los ojos creyendo que esta vez sí lo había pronunciado.
abre los ojos, 3.55am
le dijo que le escribiría, piensa en eso, apenas abre los ojos, piensa en eso.
le dijo que le escribiría, podía recordarlo: él pronunciandolo y del otro lado a ella, su respiración. sí, y luego se dirán adiós, ella cortará el teléfono y ahí está él, la noche, la calle, 0°C.
podía recordarlo, él que ya lo había soñado. él y ella en blanco y negro, estación dorrego, subiendo al tren, en el medio del pasillo parados. el tren empezaba a moverse y entonces ella se acerca cierra sus ojos, delicada, suave, sus labios, lo besa. le pregunta si es que eso lo incomoda, si es que siente vergüenza. él responde que no, se siente bien y piensa en decirle, quiere besarla. y no lo hace, tampoco lo dice, hay algo, silencio. el tren avanza y al mirarla puede ver detrás de ella la ventana, y a través de ella todo lo que ellos a velocidad por detrás dejan pero no puede ver lo que está un segundo por delante. y algo pasa, silencio. ella lo mira y al mirarlo puede ver silencio y casi que puede no mirarlo. es la estación malabia, se dan un beso, ese fue el último, él se baja con aquel otro beso que contuvo adentro y que ya empezaba a molestarle.
domingo 0°C
podía recordarlo,
así como recordaba aquel primer beso,
aquella noche, aquel otro sueño.
mbl. dijo su nombre en la oscuridad y cerró los ojos creyendo que esta vez sí lo había pronunciado.
3.5.08
pm
Suena el teléfono. Eme se apresura, lo encuentra, descuelga, hola. Son las diez y veintitrés y Pe le dice a Eme: Esta noche llegaré un poco muy tarde. Prepara el guiso y acuéstate. Esta noche NO HAREMOS EL AMOR. Pero no olvides el guiso y procura estar caliente cuando llegue.
Once : Cincuenta y dos. Pe y Eme. Eme desnuda entra y se enrueda a las sabanas, las sabanas a la almohada y esta a las fantasías. Delicadamente enredada, su cuerpo, otro pliegue de la sabana. Sus pies, levemente curvados, abrazan la almohada que descansa en el mismo sentido que ella, el amante que aun no llega. Desnuda, delicadamente desnuda, si apenas se mueve es para mojar sus labios con un sueño. Alguien alguna vez le dijo, quien ya no sueña lleva los labios amarillentos.
Pe entra en la habitación y es acá cuando cierro los ojos y puedo verlo todo. Él parado debajo del marco, Eme de costado acostada, de fondo la noche pareciera poder decir de cada uno de nosotros, cada paso, cada gesto.
Al comienzo fue el gesto, luego el paso y recién después las palabras. Pe se abraza a Eme por la espalda y a través de ella a la almohada, y allá van también sus fantasías. Amoldando cuerpo con cuerpo, dedos con dedos, forcejean contra la almohada y le ganan. Gritan, respiran, inhalan y exhalan placer.. y entonces es cuando están ahí, parados justo al borde de su locura, justo ahí, donde todo se condensa en un punto ínfimo, un punto apenas perceptible: la creación del universo.
Pero es tan solo un instante el de Pe y Eme, un instante en el que se dice todo, un instante en el que no se dice nada. Nuestro instante. Adios.
Once : Cincuenta y dos. Pe y Eme. Eme desnuda entra y se enrueda a las sabanas, las sabanas a la almohada y esta a las fantasías. Delicadamente enredada, su cuerpo, otro pliegue de la sabana. Sus pies, levemente curvados, abrazan la almohada que descansa en el mismo sentido que ella, el amante que aun no llega. Desnuda, delicadamente desnuda, si apenas se mueve es para mojar sus labios con un sueño. Alguien alguna vez le dijo, quien ya no sueña lleva los labios amarillentos.
Pe entra en la habitación y es acá cuando cierro los ojos y puedo verlo todo. Él parado debajo del marco, Eme de costado acostada, de fondo la noche pareciera poder decir de cada uno de nosotros, cada paso, cada gesto.
Al comienzo fue el gesto, luego el paso y recién después las palabras. Pe se abraza a Eme por la espalda y a través de ella a la almohada, y allá van también sus fantasías. Amoldando cuerpo con cuerpo, dedos con dedos, forcejean contra la almohada y le ganan. Gritan, respiran, inhalan y exhalan placer.. y entonces es cuando están ahí, parados justo al borde de su locura, justo ahí, donde todo se condensa en un punto ínfimo, un punto apenas perceptible: la creación del universo.
Pero es tan solo un instante el de Pe y Eme, un instante en el que se dice todo, un instante en el que no se dice nada. Nuestro instante. Adios.
17.3.08
1 hora atrás
son las 11pm
el teléfono suena
abro los ojos, descuelgo
entre sueños escucho su voz
R dice: hable con S
se lo dije todo, voy para allá.
son las 11.56pm
y faltan 4 para las 11
R se pregunta si 4 minutos después
será hoy o mañana
y S que viene una cuadra mas atrás
la ve a lo lejos y dice: hoy.
entonces R apura el paso
como si pudiese dilatar el tiempo
como si pudiese cambiarlo todo
pero es tan solo otra pesadilla
y yo que no quiero verlo
yo que no puedo gritar
4 minutos separan
a uno del otro
encerrado en 4 minutos
esperando poder gritar
son las 11pm
el teléfono suena
abro los ojos, descuelgo
un fuerte zumbido me despierta.
Edward Hopper - Summer Interior
el teléfono suena
abro los ojos, descuelgo
entre sueños escucho su voz
R dice: hable con S
se lo dije todo, voy para allá.
son las 11.56pm
y faltan 4 para las 11
R se pregunta si 4 minutos después
será hoy o mañana
y S que viene una cuadra mas atrás
la ve a lo lejos y dice: hoy.
entonces R apura el paso
como si pudiese dilatar el tiempo
como si pudiese cambiarlo todo
pero es tan solo otra pesadilla
y yo que no quiero verlo
yo que no puedo gritar
4 minutos separan
a uno del otro
encerrado en 4 minutos
esperando poder gritar
son las 11pm
el teléfono suena
abro los ojos, descuelgo
un fuerte zumbido me despierta.
Edward Hopper - Summer Interior
31.1.08
Contexto: Asiento 6a - Panamá ~ La Habana
Texto:
el vuelo
las nubes desde abajo
me miran sorprendidas
el horizonte a lo lejos
me esconde una fantasía
y el motor incansable
me cuchichea un secreto
me dice del mar
de su azul profundo
ese que nosotros también llevamos adentro
quema, pica
hace movernos
no hay dos personas
con azules iguales
y yo creo
acabo de ver el mío
Texto:
el vuelo
las nubes desde abajo
me miran sorprendidas
el horizonte a lo lejos
me esconde una fantasía
y el motor incansable
me cuchichea un secreto
me dice del mar
de su azul profundo
ese que nosotros también llevamos adentro
quema, pica
hace movernos
no hay dos personas
con azules iguales
y yo creo
acabo de ver el mío
23.12.07
sobre Lucas y Ana
Lucas y Ana fueron marido y mujer. Lucas conoció a Ana de la misma forma que Ana conoció a Lucas, o al menos así lo cuentan ellos: De un tropezón en el baño, yo iba al baño y nos cruzamos, yo me tropecé arriba de él ¿o fuiste vos arriba mío? ya no me acuerdo. No, no es verdad. Lucas vio que Ana iba y Ana vio que Lucas venia. Ella giro de golpe, él siguió caminando, y de golpe se encontraron. Ella le pidió disculpas y él dijo algo así como: no por favor, ha sido un honor. Ella sonrió y luego vino el tropezón que no es caída y finalmente la caída sin tropezón. Porque según Lucas toda relación tiene su caída y más tarde su retardado y final final.
Entonces Lucas no pudo permitirlo y ante las suplicas de Ana dijo sin más, esto se llama caída y no tropezón. Ella decía tropezón, y lo escribió en todas las paredes de la casa pero no alcanzo porque Lucas es Lucas y él dice, el lenguaje hace al amor. Esto es caída y se acabo.
Como se produjo la caída, en realidad es el retardado efecto del tropezón. Y el segundo tropezón fue en la radio, Lucas es periodista y Ana trabaja en el área de comunicación del gobierno. Entonces: ¿porque no? Pero no previeron aquello, uno pregunta y el otro contesta, él vuelve a preguntar, y ella contesta, él pregunta, pregunta, contesta, preguntan y contestan. No hay margen, no hay mucho para maniobrar, él no quiere maniobrar, él que ya no es él le pregunta a ella que desde el comienzo de la entrevista ya se había olvidado.
Intenso, cuando él dice intenso, las paredes parecerían curvarse, el reloj parecería dar la hora, por primera vez la hora.
Intenso, cuando él dice intenso. Suave, cuando ella dice suave. Intenso y suave es de lo que esta hecho el tiempo cuando la pasamos bien. Intenso y suave es el tercer tropezón. El de Lucas sobre Ana, en una fiesta, él está y ella también. Ella dándole la espalda, presiona con sus palmas bien abiertas los azulejos de un baño desconocido mientras él pasa sus brazos por debajo de los de ella y con sus dedos se enreda a su cabello y cierra sus puños. Ella grita suave. Él grita intenso. De fondo puede escucharse a Lou Reed decir sobre ellos. Sin pensar en nada, ambos se guardan un instante y es el mismo.
Entonces Lucas no pudo permitirlo y ante las suplicas de Ana dijo sin más, esto se llama caída y no tropezón. Ella decía tropezón, y lo escribió en todas las paredes de la casa pero no alcanzo porque Lucas es Lucas y él dice, el lenguaje hace al amor. Esto es caída y se acabo.
Como se produjo la caída, en realidad es el retardado efecto del tropezón. Y el segundo tropezón fue en la radio, Lucas es periodista y Ana trabaja en el área de comunicación del gobierno. Entonces: ¿porque no? Pero no previeron aquello, uno pregunta y el otro contesta, él vuelve a preguntar, y ella contesta, él pregunta, pregunta, contesta, preguntan y contestan. No hay margen, no hay mucho para maniobrar, él no quiere maniobrar, él que ya no es él le pregunta a ella que desde el comienzo de la entrevista ya se había olvidado.
Intenso, cuando él dice intenso, las paredes parecerían curvarse, el reloj parecería dar la hora, por primera vez la hora.
Intenso, cuando él dice intenso. Suave, cuando ella dice suave. Intenso y suave es de lo que esta hecho el tiempo cuando la pasamos bien. Intenso y suave es el tercer tropezón. El de Lucas sobre Ana, en una fiesta, él está y ella también. Ella dándole la espalda, presiona con sus palmas bien abiertas los azulejos de un baño desconocido mientras él pasa sus brazos por debajo de los de ella y con sus dedos se enreda a su cabello y cierra sus puños. Ella grita suave. Él grita intenso. De fondo puede escucharse a Lou Reed decir sobre ellos. Sin pensar en nada, ambos se guardan un instante y es el mismo.
9.12.07
disculpas
mis mas hermosas disculpas
mudanza + exámenes
y eso otro que nos mantiene alejados
no, pero las excusas no se filman
y los peros, a la mierda los peros
dame la mano e intentémoslo de nuevo.
mudanza + exámenes
y eso otro que nos mantiene alejados
no, pero las excusas no se filman
y los peros, a la mierda los peros
dame la mano e intentémoslo de nuevo.
5.11.07
Está es una equina complicada
me dijo mi papá
aquí conocí a tu madre
y yo entonces pensé
todo termina pasando
en una esquina u otra.
me dijo mi papá
aquí conocí a tu madre
y yo entonces pensé
todo termina pasando
en una esquina u otra.
26.10.07
una tarde de octubre
una tarde, de cielo azul
y nubes blancas
de sol violeta
y palabras tercas
sobre todo
a eso de las 7
cuando todo pareciera
llevar tu nombre
y allá van las palabras
librándose a la vida
las palabras a la vida
¿entendes?
desparpajándose en la hoja
con el atrevimiento suficiente
como para crear un mundo.
puede llegar a sonarte
a nada
otra tarde de octubre
en la que otra vez
no paso nada.
una tarde, de cielo azul
y nubes blancas
de sol violeta
y palabras tercas
sobre todo
a eso de las 7
cuando todo pareciera
llevar tu nombre
y allá van las palabras
librándose a la vida
las palabras a la vida
¿entendes?
desparpajándose en la hoja
con el atrevimiento suficiente
como para crear un mundo.
puede llegar a sonarte
a nada
otra tarde de octubre
en la que otra vez
no paso nada.
5.9.07
ayer por la noche en San Telmo
cuatro en la mesa
Norte, Sur, Este y Oeste
un vino en el centro
se abría girando en
el mismo sentido
en el que gira el tiempo
cuatros sentidos en la mesa
o cinco, seis, o más
el Norte con ojos cansados
miraba hacía el Sur
pero le dijo al Oeste
que a su vez se bebía el
tiempo
como si de vino tratase
yo no creo en significados
dijo Oeste y escribió
“Creo en el símbolo” en una servilleta de papel
la hizo bollito y se la trago con la ayuda
de un buen sorbo….
el mozo, el mozo se tapo los oídos,
y se persigno dándose a la huída
si existe dios:
ese soy yo
dijo Sur
ese sos vos
y vos también
Oeste abrió otro vino
le dio cuerda al tiempo
y el resto seguimos
diciendo.
cuatro en la mesa
Norte, Sur, Este y Oeste
un vino en el centro
se abría girando en
el mismo sentido
en el que gira el tiempo
cuatros sentidos en la mesa
o cinco, seis, o más
el Norte con ojos cansados
miraba hacía el Sur
pero le dijo al Oeste
que a su vez se bebía el
tiempo
como si de vino tratase
yo no creo en significados
dijo Oeste y escribió
“Creo en el símbolo” en una servilleta de papel
la hizo bollito y se la trago con la ayuda
de un buen sorbo….
el mozo, el mozo se tapo los oídos,
y se persigno dándose a la huída
si existe dios:
ese soy yo
dijo Sur
ese sos vos
y vos también
Oeste abrió otro vino
le dio cuerda al tiempo
y el resto seguimos
diciendo.
13.8.07
El avión pareciera ser de plástico
yo se que no es así
pero es tan de plástico
como aquella mujer que ahora
se despierta, a mitad de la noche
enciende un cigarrillo
entrecerrando su ojo izquierdo
esta mujer abordará este mismo avión
hará este mismo recorrido
pero de adelante hacía atrás
pensando de atrás hacía delante
y hasta quizás le toque este lugar
y hasta quizás piense en mí
quizás piense ahora
que la acabo de despertar
yo y ella, nunca habrá un yo y ella
nunca nos veremos, imposible
ella me verá llegando, yo la veré salir
o al revés.
de todas maneras: no quiero verla
a ella, que también es de plástico
que también abandono un sueño
yo se que no es así
pero es tan de plástico
como aquella mujer que ahora
se despierta, a mitad de la noche
enciende un cigarrillo
entrecerrando su ojo izquierdo
esta mujer abordará este mismo avión
hará este mismo recorrido
pero de adelante hacía atrás
pensando de atrás hacía delante
y hasta quizás le toque este lugar
y hasta quizás piense en mí
quizás piense ahora
que la acabo de despertar
yo y ella, nunca habrá un yo y ella
nunca nos veremos, imposible
ella me verá llegando, yo la veré salir
o al revés.
de todas maneras: no quiero verla
a ella, que también es de plástico
que también abandono un sueño
30.6.07
no más que un reflejo
yo y mi mochila a mis pies
saliendo de viaje
¿sabias que me fui hasta la china a buscarme?
en un mes vuelvo a buenos aires
otro viaje
seguir intentando.
el día de las postales
El día de las postales es un día al mes, a veces un día cada 15 y otras veces es un día cada otros varios días. No importa. Ocurre y ya. Me despierto, voy frente al espejo y digo: “postales”. Ese día es el de las postales. Postales tiene que ser la primera palabra, si es otra, es otro día.
No se trata simplemente de un par de nombres y acá estamos. No, en el día de las postales, una postal, es el ojillo de una cerradura invitando, una mirada fugaz hacia algún rincón y encontrarnos. Es mirarnos algo así como un segundo a los ojos y mirarnos.
El día de las postales es un día entero, tan entero como ningún otro. Sucesión de imágenes, de minutos, un momento tras otro. Locura, es un viaje hacía adentro, vos y yo de la mano adentrándonos en el bosque. Es el corazón latiendo, es aquel día que nos conocimos, es nuestra primer mirada, tus ojos, los míos. ¿Te acordas?
Locura, Postales, no se. Diría día de las postales, mi locura hirviendo, yo, desnudo, en el medio del bosque y vos yendo. Yo, desnudo, cubierto de postales, en mi día, en el que la locura me desborda, por que todos tenemos ese día, la locura te desborda y lo sabes, tenes miedo ¿te vas a caer o no te vas a caer? Te preguntas y seguís, cerras los ojos para poder seguir.
El día de las postales es levantarse un día, mirarse al espejo y decir postales. Levantarse un día conectado, llegar hasta el espejo y pronunciar postales. Es levantarse un día sin desconectarse, alcanzar el espejo y escuchar postales. El día de las postales es creer levantarse un día, creerle al espejo, creer en las postales. Ese el día de las postales.
No se trata simplemente de un par de nombres y acá estamos. No, en el día de las postales, una postal, es el ojillo de una cerradura invitando, una mirada fugaz hacia algún rincón y encontrarnos. Es mirarnos algo así como un segundo a los ojos y mirarnos.
El día de las postales es un día entero, tan entero como ningún otro. Sucesión de imágenes, de minutos, un momento tras otro. Locura, es un viaje hacía adentro, vos y yo de la mano adentrándonos en el bosque. Es el corazón latiendo, es aquel día que nos conocimos, es nuestra primer mirada, tus ojos, los míos. ¿Te acordas?
Locura, Postales, no se. Diría día de las postales, mi locura hirviendo, yo, desnudo, en el medio del bosque y vos yendo. Yo, desnudo, cubierto de postales, en mi día, en el que la locura me desborda, por que todos tenemos ese día, la locura te desborda y lo sabes, tenes miedo ¿te vas a caer o no te vas a caer? Te preguntas y seguís, cerras los ojos para poder seguir.
El día de las postales es levantarse un día, mirarse al espejo y decir postales. Levantarse un día conectado, llegar hasta el espejo y pronunciar postales. Es levantarse un día sin desconectarse, alcanzar el espejo y escuchar postales. El día de las postales es creer levantarse un día, creerle al espejo, creer en las postales. Ese el día de las postales.
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